MANIFESTO NOME, PLURAL: MANIFESTOS
DECLARAÇÃO PÚBLICA DE POLÍTICA E OBJETIVOS
DE UM PARTIDO, GRUPO OU INDIVÍDUO
Tudo que é sólido desmancha no ar.
Para expor um manifesto, você deve querer A, B, C
fulminando contra 1, 2, 3.
Entrar em súbita fúria e aguçar suas asas
para conquistar e disseminar os pequenos A, B, Cs
e os grandes A, B e Cs. Assinar, gritar, jurar.
Para provar que você não é o máximo.
Para organizar a prosa em uma forma de evidência
absoluta e irrefutável.
Eu sou contra ação.
Sou a favor da contradição contínua,
pela busca da afirmação.
Eu também não sou pró ou contra.
E não explico porque odeio o senso comum.
Estou escrevendo um manifesto porque não tenho nada a dizer.
Eu falo apenas de mim mesma, pois não quero convencer.
Não tenho direito de arrastar outros ao meu abismo.
Não obrigo ninguém a me seguir.
E todos praticam a arte dele do jeito dele,
se ele conhece a alegria que sobe como flechas
para as camadas astrais, ou aquela outra alegria
que desce às profundezas das mentes de flores de cadáver
e espasmos férteis.
Alguém pensa que ele encontrou uma base psíquica
comum a toda humanidade?
Como se pode esperar colocar ordem no caos
que constitui essa variação infinita e amorfa:
o homem?
Quer fazer de novo?
- Faça de novo. - Sim.
Isso. Isso.
Isso é muito divertido.
ARTE REQUER VERDADE, NÃO SINCERIDADE
TODA ARTE ATUAL É FALSA
NADA É ORIGINAL
- Art Subs - 9 anos fazendo Arte para você!
Legenda - Hirschen -
Legenda - BethRockefeller -
Legenda - jfbruna -
Revisão - jfbruna -
Um velho mundo está morrendo.
Um novo está nascendo.
A civilização capitalista, que dominou
a vida econômica, política e cultural dos continentes,
está no processo de decadência.
Agora está criando guerras novas e devastadoras.
A predominante crise econômica coloca maiores e maiores
encargos sobre a massa da população mundial,
sobre aqueles que trabalham com mão ou cérebro.
A crise atual desnudou o capitalismo.
Está mais revelada do que nunca,
como um sistema de roubo e fraude,
desemprego e terror, fome e guerra.
A crise geral do capitalismo reflete-se em sua cultura.
O mecanismo econômico e político da burguesia
está em decadência.
Sua filosofia, sua literatura, e sua arte estão falidas.
Neste período de mudança, o papel do artista
só pode ser o de revolucionário.
É seu dever destruir os últimos vestígios
de uma estética vazia e importuna,
despertando o instinto criativo ainda adormecido
inconsciente na mente humana.
Nossa arte é a arte de um período revolucionário,
simultaneamente, a reação de um mundo indo para baixo
e o arauto de uma nova era.
Que bufão.
Nós glorificamos a revolução em voz alta
como o único motor da vida.
Nós glorificamos as vibrações dos inventores.
Jovens e fortes,
eles carregam a tocha flamejante da revolução.
Este é o lugar
onde os virtuosos de espírito e os materialistas...
Ah, cai fora!
Meus amigos e eu ficamos acordados a noite toda
debatendo até aos limites da lógica
e enchendo resmas de papel com nossos escritos frenéticos.
Finalmente, todos os mitos e ideias místicas
ficaram para trás.
Acreditamos que este mundo maravilhoso
foi enriquecido por uma nova beleza:
a beleza da velocidade.
Queremos cantar sobre o amor ao perigo,
sobre o uso de energia e imprudência
como prática diária comum.
Pretendemos glorificar a ação agressiva...
vida no duplo, a bofetada e o soco do punho.
Queremos glorificar a guerra e belas ideias
pelas quais vale a pena morrer.
O sofrimento de um homem é do mesmo interesse para nós
que o sofrimento de uma lâmpada elétrica.
Destruiremos o culto do passado, a obsessão com os antigos
e o formalismo acadêmico.
Queremos o nosso país livre do número infinito
de museus que, em todos os lugares,
cobrem-na como inúmeros cemitérios.
Dane-se Florença, Montmartre, Munique.
Danem-se os dicionários, o refinamento, o orientalismo,
o academicismo.
Dane-se Dante, Shakespeare, Tolstói, Goethe,
e seus diletantismos de merda.
Dane-se Montagna, Wagner, Beethoven,
Whitnam e Baudelaire.
Olhe para nós! Ainda não estamos exaustos.
Nossos corações não sentem cansaço,
porque eles se alimentam de fogo,
de ódio e de velocidade.
Deixe o reinado de uma luz elétrica divina
finalmente começar.
Abra espaço para juventude, para violência, para ousadia.
Como o dia eventualmente raiará...
quem sabe?
Mas podemos sentir a manhã.
Já não somos vagabundos loucos vagando sonhadoramente
na luz pálida da história.
Um vento fresco da manhã está soprando ao nosso redor.
Aquele que não quer tremer deve avançar.
E nós, e todos aqueles que caminham junto a nós,
vemos, na distância, a luz precoce do despertar da manhã.
Vítreo e brilhante, um novo mundo brilha na luz matinal.
Está enviando seus primeiros raios,
o primeiro brilho de um amanhecer jubiloso.
Décadas, gerações, e a grande totalidade da arte
começará seu curso vitorioso.
Hoje, mais do que sempre, nós acreditamos
em nossa vontade, o que cria para nós o único valor de vida.
E esse valor é uma mudança duradoura.
Hora de levantar, amor.
Até mais, amor.
Até mais, mãe.
Nós lutamos sem descanso
contra a covardia tradicionalista.
Já não mais nos sentimos ser os homens das catedrais,
dos palácios e dos pódios.
Nós somos os homens dos ótimos hotéis,
arcadas luminosas, estradas retas e demolições benéficas.
Vamos derrubar monumentos, pavimentos, calçadas.
Deixe-nos afundar ruas e praças.
Deixe-nos destruir o nível da cidade.
Devemos inventá-la e reconstruí-la,
como um estaleiro imenso e tumultuado:
Ágil, móvel, dinâmico em todos os detalhes.
E nossas casas devem ser como máquinas gigantescas.
Acima da tempestade dos nossos dias de semana,
através das cinzas e casas habitadas do passado,
diante dos portões do futuro vago, proclamo hoje,
para vocês, artistas...
pintores, escultores, músicos, atores, poetas...
para vocês a quem a arte não é um mero campo de conversa,
mas a fonte de exultação real...
minha palavra e ação.
Eu me transformei no zero da forma,
e me tirei da preguiça frouxa
da arte acadêmica.
Os objetos desapareceram como fumaça.
Eu destruí o anel do horizonte,
e transcendi o círculo de objetos...
este anel de horizonte maldito que aprisionou o artista,
e o afasta do jogo da destruição.
As formas se movem e nascem.
E estamos sempre fazendo novas descobertas.
O que descobrimos não deve ser escondido.
É um absurdo forçar nossa era às formas de uma era passada.
A vida deve ser purificada da confusão do passado
para que possa ser trazida à sua evolução normal.
A arte não deve avançar em direção
à abreviatura ou simplificação,
mas para a complexidade.
A Vênus de Milo é um exemplo gráfico de declínio.
Não é uma mulher real, mas uma paródia.
O David de Michelangelo é uma difamação.
Todos os mestres do Renascimento
obtiveram excelentes resultados em anatomia.
Mas não conseguiram veracidade em suas impressões
do corpo.
Esses artistas eram funcionários fazendo um inventário
da propriedade natural.
A vida foi transformada em um estado imóvel e morto.
Venha me encontrar.
Peguei você.
Você está trapaceando.
Aqui, lançamos âncora em solo rico.
Fantasmas, bêbados de energia, nós cavamos o tridente
em uma carne desprevenida.
Somos um aguaceiro de maldições, abundantemente tropical
quanto vegetação vertiginosa.
A borracha e a chuva são nosso suor.
Nós sangramos e queimamos.
Estamos sedentos.
Nosso sangue é vigoroso.
Eu digo a você, não há começo.
E não trememos.
Não somos sentimentais.
Nós somos um vento furioso, rasgando o linho sujo de nuvens
e orações, preparando o espetáculo de desastre, fogo,
decomposição.
Poremos fim ao luto e substituiremos as lágrimas
por sirenes gritando de um continente a outro.
Pavilhões de intensa alegria
e viúvas com a tristeza do veneno.
Para lamber a penumbra e flutuar na grande boca
cheia de mel e excremento.
Espalho a desmoralização por onde quer que eu vá,
e lanço minha mão do céu ao inferno,
meus olhos do inferno ao céu.
Morre-se como um herói ou como um idiota,
o que dá no mesmo.
A única palavra que não é efêmera é a palavra 'morte'.
Vocês provavelmente aproveitam a vida,
mas vocês têm alguns maus hábitos.
Vocês gostam muito do que lhe ensinaram a gostar.
Cemitérios, melancolia, o amante trágico,
gôndolas de Veneza.
Vocês gritam para a lua.
Se não fossem tão covardes, afundando sob o peso
de todos aqueles pensamentos elevados
ou abstrações inexistentes
nas quais vocês foram forçados, todo esse absurdo vestido
de um personagem de Kubrick,
vocês se levantariam e jogariam o jogo do massacre,
assim como nós fazemos.
Mas vocês têm muito medo de não mais acreditar.
Vocês não entendem que alguém pode ser apegado a nada
e ser feliz.
Nós vemos tudo.
Nós não amamos nada.
Sou contra sistemas.
O sistema mais aceitável é, por princípio, não ter nenhum.
Abolição da lógica, Dadá.
Abolição da memória, Dadá.
Abolição da arqueologia, Dadá.
Abolição do futuro, Dadá.
Dadá ainda é uma merda, mas a partir de agora...
A partir de agora queremos merda em cores diferentes
para decorar o zoológico de arte
com todas as bandeiras consulares.
Dadá não é loucura, nem sabedoria, nem ironia.
Dadá não significa nada.
E vocês são todos idiotas.
Todos vocês são idiotas completos
feitos a partir do álcool
de sono purificado.
Vocês são como suas esperanças, nada.
Como seus paraísos, nada.
Como seus ídolos, nada.
Como seus políticos, nada.
Como seus heróis, nada.
Como seus artistas, nada.
Suas religiões, nada.
Chega de pintores.
Chega de escritores.
Chega de musicistas.
Chega de escultores.
Chega de religiões.
Chega de Republicanos.
Chega de monarquistas.
Chega de imperialistas.
Chega de anarquistas.
Chega de socialistas.
Chega de bolcheviques.
Chega de políticos.
Chega de proletários.
Chega de Democratas.
Chega de burgueses.
Chega de aristocratas.
Chega de exércitos.
Chega de polícia.
Chega de pátrias.
Chega de todas essas imbecilidades.
Chega de tudo.
Nada.
Antes de eu descer e me unir a vocês,
para arrancar seus dentes podres,
suas orelhas cheias de crostas,
suas línguas cobertas de cancro...
Antes de eu arrancar seus pintos feios,
incontinentes, elegantes...
Antes de tudo isso teremos
um grande banho em antisséptico.
E estamos avisando a vocês, somos nós
os assassinos de todos os seus pequenos bebês recém-nascidos!
O que precisamos é de obras de arte
que sejam fortes, diretas, precisas
e para além da compreensão.
Os melhores e mais extraordinários artistas
serão aqueles que, a cada hora,
arrancam os farrapos de seus corpos
das cataratas frenéticas da vida.
Quem com mãos e coração sangrentos,
agarra-se à inteligência do seu tempo.
Sentar em uma cadeira por um breve momento
é arriscar a vida de alguém.
Crianças, o almoço está servido!
Queridos, o almoço está pronto.
Obrigada, Alice.
Robert, pode, por favor, dar comida ao Poppy?
Sim, mamãe.
Crianças, o almoço está pronto!
Você penteou o cabelo?
Querido?
John?
- Onde está o papai? - Não sei.
Bem, vamos começar sem ele.
Sou a favor de uma arte que é política,
erótica, mística, que faz algo além de se sentar
sua bunda em um museu.
Sou a favor de uma arte que cresce sem saber se é arte.
Sou a favor de uma arte
que se envolve com a merda cotidiana
e ainda sai por cima.
Sou a favor de uma arte que imita o humano,
que é cômica se necessário, ou violenta,
ou o que quer que seja preciso.
Sou a favor de uma arte...
Sou a favor de uma arte que toma a sua forma das linhas da vida
que torce e se estende, e acumula e cospe,
e goteia, e é pesada e grosseira e contundente e doce
e estúpida como a própria vida.
Sou a favor de uma arte fora da boca de um cachorrinho
caindo cinco andares do telhado.
Sou a favor de uma arte
que uma criança lambe depois de tirar o lacre.
Sou a favor de uma arte que é fumada como um cigarro,
e cheira a um par de sapatos.
Sou a favor de uma arte que se põe e se tira como calças,
que ganha furos como meias,
que é comida como um pedaço de torta,
ou abandonada com grande desprezo
como um monte de merda.
Digo a todos: abandonem o amor.
Abandonem o esteticismo.
Abandonem a bagagem da sabedoria,
pois na nova cultura
a sua sabedoria é ridícula e insignificante.
Só artistas enfadonhos e impotentes
estragam a própria obra com a sinceridade.
Arte requer verdade, não sinceridade.
A distância, brilha o nosso amanhã.
Vivas ao transparente, ao claro.
Vivas à pureza.
Vivas e mais vivas ao cristalino,
ao fluido, ao gracioso, ao angular, ao cintilante,
ao brilho, à luz.
Vivas à eterna Arquitetura.
A Arquitetura tem que ser cavernosa, ardente,
suave, rija, angular, brutal,
redonda, delicada, colorida, obscena,
sensual, sonhadora, atraente, repelente,
palpitante, viva ou morta.
Se fria, que seja como um bloco de gelo.
Se quente, que seja como um vento ardente.
A Arquitetura deve resplandecer.
Mandem Chopin para a cadeira elétrica!
A descarga azul dos canos de escape dos carros,
perfumada com a modernidade dinâmica,
tem exatamente o mesmo valor emocional
que os amados talentos
de nossos requintados modernistas.
O Homem não é um mecanismo de relógio
sistemático e equilibrado, é?
Frequentemente as ideias saem dos trilhos.
Elas nunca seguem uma à outra continuamente.
Mas são simultâneas e intermitentes.
Porque a Lógica... A Lógica é um erro.
E o direito à integridade
é uma brincadeira monstruosa e maldita!
O mudo inteiro é conduzido como a porcaria
de uma banda amadora.
Quem levantou a questão da sinceridade?
Um momento, senhoras e senhores,
enquanto tiramos o dedo do cu.
Quem de nós é o mais sincero?
Aqueles que se purificam e se cristalizam
através do filtro das emoções pessoais?
- Deixe-me em paz. - Ou o quê?
Todos aqueles artistas cuja única preocupação
é congraçar-se com a multidão amorfa
e a audiência escassa.
Audiência de idiotas malditos e retrógrados,
malditos negociantes de arte.
Minha loucura não foi levada em consideração.
A verdade nunca ocorre fora de nós mesmos.
A vida não passa de um sistema
aberto às chuvas que caem a intervalos.
As coisas não têm um valor intrínseco concebível.
E as paralelas poéticas florescem apenas
em uma dimensão interior.
Buscamos a verdade,
não na realidade das aparências,
mas na realidade do pensamento.
Devemos criar.
O Homem não mais imita.
Ele inventa.
Ele adiciona aos fatos do mundo.
Nascidos no seio da natureza,
novos fatos, nascidos na cabeça dele.
Um poema, uma pintura, uma estátua,
um navio a vapor, um carro, um avião.
Devemos criar.
Esse é o sinal do nosso tempo.
Impor limites estéticos.
Criar Arte das nossas próprias habilidades.
Não reincorporar antigos valores,
mas criar novos.
O passado, deixamo-lo para trás como carniça.
O futuro, deixamo-lo para as cartomantes.
Ficamos com o dia de hoje.
Chega de retrospecção.
Chega de futurismo.
As bocas abertas e silenciosas de todos,
milagrosamente iluminadas
pela luz vertiginosa do presente.
Única e eletronicamente sensibilizada
ao olho que se move para o alto.
Para sempre renovada,
e, ainda assim, para sempre a mesma.
Honremos a vanguarda.
Amemos nosso século incomparável.
Nosso egotismo é agora supremo,
nossa confiança, inabalável.
Em meu glorioso isolamento, sou iluminada
pela maravilhosa incandescência
dos meus nervos eletricamente carregados.
Uma era grandiosa começou,
o despertar espiritual.
A crescente tendência
a recuperar o equilíbrio perdido.
A inevitável necessidade de plantações espirituais.
Estamos no portal de uma das mais grandiosas épocas
que a humanidade já experienciou.
A época de grande espiritualidade.
A Arte, a Literatura, e até as Ciências Exatas
estão em variados estágios de mudança nesta nova era.
Todas serão superadas por essa era.
Estamos nos libertando dos impedimentos da memória,
associação, nostalgia, lenda e mito.
Estamos criando imagens
cuja realidade é autoevidente,
tanto sublime quanto bela.
Em vez de fazer catedrais a partir de Cristo,
do Homem ou da vida,
fazemo-las a partir de nós mesmos,
a partir de nossos próprios sentimentos.
- O sublime é agora. - Pitoresco ou divertido
para o sentimentalista ou para o romântico.
E os ricos não são sofisticados, sem exceção.
Sim, bom argumento.
Acho que está na hora.
Senhoras e senhores...
Viva o grande vórtice da arte!
Obrigada, querida.
Nosso vórtice não teme o passado.
Na verdade, esqueceu a existência dele.
Com nosso vórtice,
o presente é a única coisa atuante.
A vida é o passado e o futuro,
mas o presente é dever.
Nós defendemos a realidade do presente.
Não o futuro sentimental, nem o passado hipócrita.
Em seu entusiasmo por máquinas e aviões,
et cetera, os futuristas, por exemplo,
são, atualmente, os mais românticos
e sentimentais dos ditos "modernos".
Não queremos fazer um grande alarde
a respeito de automóveis,
não mais que sobre facas e garfos
ou elefantes ou tubos de gás.
Elefantes são enormes e carros correm muito,
mas e daí?
Queremos deixar a natureza e o Homem em paz.
Precisamos da inconsciência da humanidade,
da estupidez, do animalismo dela,
e, naturalmente, dos sonhos dela.
O instinto da Arte é permanentemente primitivo.
Então,
muito obrigada a vocês todos.
Ergam suas taças.
- Estupendo. - Sim.
Obrigada pelo apoio, querida.
Agradeço muito.
- De volta de Hanover? - Oi!
- É! - Ou foi Lisboa?
Querido, tão bom ver você!
Querida! Obrigada! Obrigada!
Obrigada.
Sou a favor de uma arte,
de um bolso de canais profundos no ouvido,
do gume da faca, dos cantos da boca,
enfiada no olho ou usada no pulso.
Sou a favor de uma arte que se possa beijar
como a um cãozinho, que se expanda
e chie como um acordeão, na qual se possa derramar
o jantar como em uma velha toalha de mesa.
Sou a favor da arte branca das geladeiras
e dos abre-e-fecha musculares.
Sou a favor da arte dos corações,
dos corações de funerais
e dos corações dos namorados,
cheios de torrone.
Sou a favor da arte
dos ursinhos de pelúcia e das armas,
guarda-chuvas explosivos, árvores em chamas,
fogos de artifício, ossos de galinha,
e caixas com homens dormindo dentro delas.
Não ao espetáculo!
Não ao virtuosismo!
Não a transformações mágicas e de faz-de-conta.
Não ao disparate
e transcendência da imagem de estrela.
Não ao heroico.
Não ao anti-heroico.
Não às imagens de mau gosto.
Não ao envolvimento do artista
ou do espectador.
Não ao estilo.
Juro que aquela vadia perde 100 lantejoulas por noite.
Tenho tido bolhas por costurar aqueles troços de volta.
- Viu a blusa de Jessie? - Não.
- A cor de rosa? - É.
Não ao acampamento!
Não. Não desse lado.
Veja no guarda-roupa da esquerda.
Está bem.
Não à sedução do espectador
pelos estratagemas do artista.
Mal posso esperar pelo fim desta temporada!
- Por que isso? Não à excentricidade.
Estamos trabalhando exaustivamente.
Julian! Na fila!
Entre na fila!
Não a se mudar ou a ser movido.
E levantem!
É no ritmo, no ritmo!
E levantem, levantem!
Não, estão muito lentos.
No ritmo!
Levantem juntos, no ritmo!
Mãos espalmadas! Mãos espalmadas!
- Não, está muito lento. - Certo.
- Está lento demais. - Certo.
A vida é uma obra de arte
e uma obra de arte é vida.
Quanto mais sabemos,
quanto menos entendemos, melhor é.
Acolho o que quer que venha a seguir.
Fluxus é um modo de fazer as coisas
e um modo de vida e de morte.
Fluxus está dentro de nós.
É parte de como somos.
Fluxus é maior do que nós.
Fluxus fez do nada uma arte e vice-versa.
Não, ele está na posição errada..
Posição errada de novo.
Fluxus não faz o menor sentido.
Fluxus ainda nem aconteceu.
Fluxus é um incômodo para a Arte.
Expurguem o mundo da cultura intelectual,
profissionalizada e comercializada!
Expurguem o mundo da Arte morta!
Arte da imitação.
Arte artificial.
Arte abstrata.
Arte ilusionista.
Arte matemática.
Promovam uma realidade sem arte
para ser entendida por todos os povos,
não, não, não, não apenas pelos críticos!
Diletantes, profissionais!
Promovam uma inundação
e uma maré revolucionária na Arte!
Promovam a arte viva.
A antiarte! Antiarte!
O amor e a imaginação.
O que eu mais gosto em você
é a sua qualidade implacável.
A simples palavra "liberdade"
é a única que ainda me excita.
Entre todos os infortúnios que herdamos,
é-nos pelo menos permitido
o maior grau de liberdade de pensamento.
A imaginação sozinha me oferece
alguma indicação do possível.
E isso é suficiente para que me devote a ela
sem medo de errar.
Ainda estamos vivendo sob o reino da lógica.
O racionalismo absoluto que ainda está em voga
nos permite considerar apenas fatos
relacionados diretamente à nossa experiência.
Sob a suposição de civilização e progresso,
conseguimos banir da mente
qualquer tipo de busca pela verdade
que não esteja em conformidade
com práticas aceitas.
Desde o nascimento do Homem até a sua morte,
o pensamento não oferece solução de continuidade.
Ainda assim, uma parte do nosso mundo mental
foi finalmente trazido de volta à luz:
o sonho.
Um observador comum atribui
muito mais importância aos eventos da vigília
do que àqueles que ocorrem nos sonhos.
Assim, o sonho encontra-se reduzido
a um mero parêntese, como a noite.
Quando teremos mágicos adormecidos,
filósofos adormecidos?
Eu gostaria de dormir para poder me render
aos sonhadores,
a fim de poder parar de impor, neste reino,
o ritmo consciente do meu pensamento.
Não pode o sonho também ser usado
para resolver as questões fundamentais da vida?
É o sonho menos restritivo ou punitivo que o resto?
A mente do homem que sonha satisfaz-se plenamente
com o que acontece a ele.
Vejam as crianças.
Elas começam cada dia sem preocupação alguma.
Tudo está ao alcance delas.
As piores condições materiais são boas.
As florestas são brancas ou negras.
Jamais se dormirá.
Avançando pela rua, pistola na mão,
atirando cegamente o mais rápido que puder.
Dispare na multidão.
Mate, fuja mais depressa.
Ame até a satisfação do seu coração.
Deixe-se levar.
E se você morrer, não tem a certeza
de despertar entre os mortos?
Acredito na resolução futura
desses dois estados, sonho e realidade,
em um tipo de realidade absoluta, uma surrealidade.
A razão não cria.
Ao criar formas,
ela está subordinada ao subconsciente.
O subconsciente,
esse magnífico poço de imagens
percebido pela mente,
abriga a noção que compõe a natureza do homem.
O subconsciente molda, compõe
e transforma o indivíduo.
Acredito na pura alegria do homem
que parte de qualquer ponto que ele escolher,
ao longo de qualquer outro caminho,
salvo um que seja razoável,
e chega aonde quer que ele possa chegar.
Adeus às escolhas absurdas,
aos sonhos de um abismo escuro,
a rivalidades que prolongavam a paciência.
Adeus à mudança das estações,
à ordem artificial das ideias,
à rampa do perigo,
ao tempo para tudo.
Que possamos apenas nos dar ao trabalho
de praticar a poesia.
Neste verão, as rosas são azuis.
A floresta é de vidro.
A Terra, coberta por sua capa verdejante,
causa-me tão pouca impressão
quanto um fantasma.
Ela está viva, e deixando de viver,
o que são apenas soluções imaginárias.
A existência está em outro lugar.
A manutenção é uma chatice, sabe?
Toma toda a porcaria do tempo.
Limpe sua escrivaninha. Lave os pratos.
Limpe o chão. Lave suas roupas.
Lave os dedos dos pés. Troque a fralda do bebê.
Termine o relatório. Acerte os erros.
Conserte a cerca. Mantenha o cliente feliz.
Jogue o lixo fedorento fora.
Cuidado para não pôr coisas no nariz.
O que devo vestir? Não tenho meias.
Pague as contas. Guarde a dor. Lave seu cabelo.
Troque os lençóis. Vá ao mercado. Repita.
Vá trabalhar. Limpe a mesa.
Ligue para ele de novo. Dê descarga.
Continue jovem.
Farei apenas a manutenção dessas coisas diárias
e as guiarei até a consciência como arte.
Tudo o que digo ser arte é arte.
Tudo o que faço ser arte é arte.
Pessoal.
Pessoal, por favor.
Exijo o princípio dos direitos iguais
para todos os materiais.
Direitos iguais para as pessoas fisicamente aptas.
Idiotas, sibilos, rede de arame e explosão de pensamentos.
Assumam superfícies gigantes.
Encubram-nas de cores e alterem-nas ameaçadoramente.
Dobrem a parte da perfuração do vazio infinitamente juntos.
Colem superfícies suaves umas sobre as outras.
Façam as linhas brigarem e se acariciarem
em ternura generosa.
Linhas flamejantes, rasteiras, emergentes.
Deixem que os pontos explodam como estrelas entre elas
e dancem a roda giratória.
Exijo a total inclusão de todos os materiais,
dos soldadores de trilhos aos violinos de 13 centímetros.
Até as pessoas podem ser usadas.
Exijo a completa mobilização das forças
para criar uma obra de arte total.
Ensaiem do começo. Vocês têm 5 minutos.
Anda, anda.
Nenhum deles brilha.
Vai, anda.
Minha direção de gigantes aquáticos.
Sou a favor da arte regularmente taxada.
Gaste menos arte.
Coma arte melhor. Arte presunto.
Arte porco. Arte galinha.
Arte tomate. Arte banana.
Arte maçã. Arte peru.
Arte bolo. Arte biscoito.
Sou a favor de uma arte que desceu
e se pendura de cada orelha, que é raspada das pernas,
que é escovada dos dentes, que é presa às coxas
e que escorregou para o pé.
Quadrado que se torna antiquado.
Querido, pode ajudar a cortar?
Obrigada, Alice.
Robert, pode servir os vegetais?
O tempo lá fora está bom, então acho que os meninos
podem jogar bola depois do almoço.
Martin, coma verduras, por favor, querido.
Ideias podem ser obras de arte.
Na arte conceitual, a ideia ou conceito
é o aspecto mais importante da obra.
Quando um artista usa uma forma conceitual de arte
significa que o planejamento e as decisões
são feitos de antemão,
e a execução é um caso superficial.
A ideia se torna uma máquina que faz a arte.
Esse tipo de arte não é teórico
ou ilustração de teorias.
É intuitivo e sem propósito.
Não importa a forma
que a obra de arte possa assumir,
ela deve começar com uma ideia.
A aparência não é tão importante.
É com o processo de concepção e realização
que o artista deve se preocupar.
Uma vez dada, pelo artista, a realidade física,
a obra fica aberta à percepção de todos,
inclusive do artista.
Unidade remota, vocês estão aí?
Pode fazer isso?
Número 1, por favor.
Não acha que estou um pouco brilhante?
Só um pouco.
Um pouco para a direita.
Resta um pouco de brilho à esquerda do palco.
Obrigado, galera.
E entramos em 20.
- Cate, está pronta? - Sim.
Aqui vamos nós, pessoal, coloquem a máscara da verdade.
E 9, 8, 7, 6,
5, 4, 3, 2.
Boa noite, senhoras e senhores.
Toda a arte atual é falsa.
Não por ser cópia, apropriação, simulacro
ou imitação, mas porque falta o empurrão crucial
de poder, essência e paixão.
Todos os homens são falsos.
Tudo no homem é falso.
Não apenas porque ele trai e mente com facilidade,
e odeia e mata com muita rapidez,
mas também porque a nova forma virtual do homem
é o homem como deus.
Rapidez está acima do tempo e do lugar.
Rapidez é poder.
Rapidez permite desinformação, desorienta tempo e lugar
e é um regulador feroz e intransigente.
Nossa obsessão com rapidez
não permite tempo ou espaço para voltar.
O agora é tarde demais.
E hoje é ontem com sua memória já perdida.
Cate, como podemos seguir adiante
quando a ação é ver a ação?
Quando o olhar está fixo?
Quando o conhecimento se torna informação?
Quando as palavras são blocos de obstáculos
e perderam sua representação?
Quando discurso é opinião?
Quando você não precisa saber nada
e pensa saber tudo?
Quando refletir é encarar o espelho?
Quando contemplar é pensar sobre si mesmo?
Cate?
Bem, Cate, talvez fosse possível lidar com isso
se o Homem não estivesse encarando um buraco negro.
A realização de que sua função absoluta,
sua sensação primária de ser, foi tirada dele.
O Homem já foi o original.
Ele tinha e mantinha certa autenticidade.
Mas agora tudo isso está morto e enterrado.
Então o Homem é descartável e dispensável.
E a arte?
Ela pode sobreviver a esses duros golpes?
Cate?
Certamente não, Cate.
Porque a arte é o que cerca você.
A arte não vem de lugar nenhum,
ou, para constar, de qualquer lugar.
Então a criatividade não surge na cabeça.
Há razões -
- forças, poderes - que criam e fazem da arte
uma jornada perigosa de saltos e fendas,
erros, audácia e coragem.
Cate.
Entendi. E a arte conceitual?
É o objetivo do artista conceitual
fazer sua obra mentalmente interessante para o espectador.
E, assim, normalmente ele iria querer
que se tornasse emocionalmente seco.
Cate, não há razão para supor, contudo,
que o artista conceitual
tem o objetivo de entediar o espectador.
Cate, uma vez que saia de suas mãos,
o artista não tem controle
sobre o que o espectador vai compreender da obra.
Pessoas diferentes entenderão a mesma coisa
de formas diferentes.
Por exemplo, críticos de arte usam linguagem secreta
quando se comunicam entre si por meio de revistas de arte.
Estruturas primárias, redutiva,
ejetiva, decorativa ou miniarte.
Miniarte parece interessante.
Deve se referir a obras de arte muito pequenas
ou talvez o miniartista seja uma pessoa muito pequena.
- Muito obrigada, Cate. - Disponha. Obrigada.
Então, arte conceitual é uma forma de fazer arte.
Outros artistas combinam com outras formas.
Arte conceitual só é boa quando a ideia é boa.
Ideia, forma, contexto.
- Ideia, a existência... - Bom.
... de uma ideia é necessária e suficiente
para a existência da arte.
A existência da forma é necessária
mas não suficiente para realizar uma ideia.
Eu falei.
Chamamos todos os intelectuais honestos,
todos os escritores e artistas
para que abandonem a dimensão da traiçoeira noção
de que a arte pode existir apenas pela arte.
Arte.
De que o artista pode permanecer remoto
dos conflitos históricos
em que todos os homens devem tomar partido.
Nós os chamamos para que rompam
com os ideais burgueses que buscam ocultar
a violência e a fraude, a corrupção e a decadência
da sociedade capitalista.
Nós apelamos para que criem uma nova arte
que seja uma arma e uma porta
para um mundo novo e superior.
Imagine que um olho irregulado pelo homem
tenha criado as leis da perspectiva.
Um olho não prejudicado pela lógica composicional.
Um olho que deve conhecer cada objeto encontrado na vida
por uma aventura da percepção.
Quantas cores há num campo de grama
para um bebê engatinhando sem noção do verde?
Quantos arco-íris pode a luz criar
para um olho não ensinado?
Quão consciente da variação de ondas de calor
esse olho pode ser?
Imagine um mundo vivo com objetos incompreensíveis
e cintilando com uma variedade infinita de movimento
e variações incontáveis de cor.
Imagine um mundo antes da palavra sendo o início.
Permita que as chamadas alucinações
entrem no reino da percepção.
Aceite visões sonhadoras, de dia e de noite.
Não há necessidade de o olho da mente
ser assassinado após a infância.
Certo.
Turma, todos estão ouvindo?
Nada é original.
Certo?
Então podem roubar de qualquer lugar
que ressoe com inspiração e inflame sua imaginação.
Certo?
Certo.
Podem devorar filmes antigos,
filmes novos, músicas, livros,
pinturas, fotografias, poemas,
sonhos, conversas aleatórias,
arquitetura,
prédios, pontes,
árvores,
formação das nuvens, extensões de água,
até mesmo luz e sombras.
Quero que selecionem as coisas para roubar,
que dialoguem diretamente com a alma de vocês.
- Entenderam? - Entendemos.
Se fizerem isso, seu trabalho, e seu roubo,
será autêntico. Certo?
Autenticidade é inestimável. Certo?
Originalidade não existe.
Não se preocupem em tentar esconder seu roubo.
Vocês podem celebrá-lo se quiserem.
Em todo caso, quero que se lembrem
do que Jean Luc Goddard disse, está bem?
Tudo bem.
Não é de onde você tira as coisas,
mas para onde você as leva.
A filmagem deve ser feita no local, certo?
Cenários e adereços não devem ser adicionados.
Não, não.
Música não deve ser usada
a menos que ocorra onde a cena está sendo filmada.
- Certo? - Certo.
A câmera deve ser portátil.
E o filme deve ser em cores.
E luz especial não é aceitável.
Filtros óticos são proibidos.
- Está bem? - Sim.
E também, o filme não deve conter
nenhuma ação superficial.
- Entenderam? - Entendemos.
Gêneros cinematográficos não são aceitáveis.
Certo?
E o diretor não deve ser creditado.
Está bem? É muito importante.
Eu juro abster-me do gosto pessoal.
Não sou mais um artista.
Eu juro abster-me da criação de uma obra,
pois considero que o instante é mais importante que o todo.
Meu objetivo supremo é forçar a verdade
dos meus personagens e cenários.
Juro fazer isso por todos os meios disponíveis
e ao custo de qualquer bom gosto
e quaisquer considerações estéticas.
Fatos criam normas.
E a verdade, iluminação.
Diga, John.
Fica para a próxima.
Há estratos mais profundos da verdade no cinema.
E existe essa coisa de verdade estática e poética.
É misteriosa e elusiva,
e só pode ser alcançada por fabricação e imaginação
e estilização.
Estou em guerra com meu tempo,
com a história, com todas as autoridades
que residem em formas fixas e assustadas.
Sou uma dentre milhões que não se encaixam,
não têm lar, nem família, nem doutrina,
nem lugar fixo para chamar de meu,
nem início ou fim conhecidos.
Declaro guerra a todos os ícones e finalidades.
Em todas as histórias
que me prenderiam à minha própria falsidade,
meus próprios lastimáveis medos.
Conheço apenas momentos, e vidas que são como momentos
e formas que aparecem com força infinita
e depois derretem no ar.
Sou uma construtora de mundos,
uma sensualista que venera a carne, a melodia.
A silhueta contra o escurecimento do céu.
Não posso saber seu nome, nem você o meu.
Amanhã, começaremos juntos a construção de uma cidade.
Formas intuitivas deveriam emergir do nada.
Tais formas não serão repetições de coisas vivas
em vida, mas serão elas mesmas...
Para aqueles que não nos entendem adequadamente,
dizemos com irredutível desdém:
nós, dos quais vocês acreditam ser juízes,
um dia julgaremos vocês.
- Art Subs - 9 anos fazendo Arte para você!
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